Primavera

guerra-Irak

37º De duro compromiso…

(Escrito el 29 de marzo 2003

Pero los niños, los niños designados como malos, los despreciados, a pesar de ser repudiados, se envalentonan y con una energía desconocida se lanzan con el dedo apuntando y el brazo alzado.

­-Pum. Pum. Pum.

Y rodean y tocan casi golpeando con sus dedos el pecho y la espalda del bueno.

-Muerto, muerto.-gritan…

-No. A mí no. A mí no me podéis matar porque yo soy de los buenos. Los que tenéis que perder sois vosotros.

-Claro. Pero nosotros hemos llegado antes y te hemos dado.

-Pero no es así. Así no se juega. Yo soy el bueno y tengo que ganar.

-Ya. Pero nosotros te hemos dado. Estamos aquí. Y tú eres el muerto.

-Pues, ya no juego.

Desde niños son celosos. Celosos porque las cosas han de ir como ellos quieren. Y no de otra manera.

Entre ellos se han elegido de antemano y se han impuesto normas. Los más decididos, los que en algún momento se han creído los más poderosos han establecido la situación.

Vosotros aquí, con nosotros. Y vosotros allí, los malos con los malos.

Ya está. Ellos tienen que aceptar sus condiciones porque son los buenos. Y juegan.

No se valen misiles ni atómicas, gritan, y todos convienen.

Ellos tienen que aceptar porque si no, los arrinconan y ya no podrán jugar. O tal vez su timidez los coloca en segundo término. O quizás una pregunta procaz los intimida y ahora aprovechan. O tal vez un vestir menos acomodado…

Pero en esta porfía, por arte de birli birloque, se han encontrado poseídos de la entereza suficiente para saltarse las normas y dar que hablar.

-Detenido y muerto.

Sin cuartel. Juego a malos y buenos sin cuartel. Se valga o no se valga, en este momento las armas de matar se han tomado la revancha.

-Ya no juego. ¡Vosotros no entendéis de nada! ¡No sabéis jugar y lo hacéis mal! Teníamos que vencer nosotros…

-¡Nosotros! Siempre seremos nosotros quienes ganaremos…

Que grito tan singular se oye, vociferado por los que se sientan en el poder.

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