Primavera

El viejo armario de la primavera.

Acuarela.- Manuel Macías. El viejo armario de la primavera.

 

53º Para abrir las puertas al verano

Algunas tardes, correteando por unas acequias, o a la sombra de unas tapias introducía con una pajita en los agujeros de la tierra, así intentaba descubrir a los grillos cantarines…

Con unos juncos se había confeccionado una cestilla. Los había trenzado, cuatro juncos verdes, muy verdes y tiernos para que no se troncharan, y doblándolos y entrecruzándolos formaban una jaula.

Una cigarra detrás de él cantaba con toda el alma. La miraba sin hacerle caso. Es que con el color verdoso se camuflaba entre la hierba.

Cuando saltó el primer grillo lo confundió con un escarabajo…

A la mañana siguiente, de aquellas cimas, sobre la raya del horizonte se levantó, desperezándose, el calor novato del estío.

Se incorporaba diciendo adiós a la primavera que abrazaba los meses del año, dando la vuelta al mundo.

Un poco mustio amaneció porque él, que amaba a la primavera, nunca consiguió festejarla.

La persiguió desde siempre, incansablemente y todos lo sabían.

El eco matinal lo pregonaba.

No la dejaba descansar.

Siempre detrás de ella, aunque ella siempre se adelanta, adelantaba y no lo espera, ni esperaba.

Comentaban, era la habladuría del alba en la madrugada.

Aun no ha madurado y ya está detrás, dándole alcance, ansiándola. Decía en sus cometarios a quien quisiera oírla.

El verano es un amante obstinado y pertinaz.

Y la primavera, la amada, la que cada año abre sus puertas en el momento preciso, apenas acepta el roce de un saludo a la vez que despedida.

 

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