El pueblo y la nieve

Calle. Acuarela de Manuel Macías

Calle. Acuarela de Manuel Macías

39ª La llamada.

Cuando comenzaba la oscuridad, antes de que el reflejo de las estrellas envolviera al pueblo y a las nieves con su centelleo, todos volvíamos a casa.

Cuando, con la emoción de los ventisqueros y con las huellas de Cristos rehundidos como bajorrelieves y con las historias de las caras de la luna, cuando emocionados y embebidos en nuestra visión del rostro de la luna, y cuando los juegos de muñecos de nieve nos hacían olvidar el tiempo, entonces corrían las voces de las madres sobre la nieve y sobre los tejados, por las calles y tropezando con las esquinas…

Eran gritos de llamada que envolvían al pueblo hasta que llegaban a nuestros oídos.

— ¡Ya vamos! —contestaba el eco de nuestros labios, haciendo retornar los gritos frescos de nuestras voces.

Patinaban sobre la nieve resbalándose con la rapidez que exigía el deseo que nuestras madres ponían en escucharlas.

Y allá llegábamos cada uno a la mayor velocidad posible, con el hambre infantil en bocas.

Las voces de las madres despertaban estos deseos, los de calor y alimento, de sueño y descanso… Porque nos arropaba su voz…

La luz del fuego del hogar, con sus pucheros o sus sartenes, con el banco y su asiento cubierto de almohadas, casi podía resumir lo que esperábamos, por eso cuando llegábamos a casa, gritábamos desde la puerta a la vez que empujábamos abriéndola, y entrábamos sin detenernos…

— ¡Madre!

No era necesario, pero la llamada ya nos resguardaba de las oscuridades de la noche y de todo lo que encerraban los fríos y los miedos nocturnos.

Luego, el abuelo y las conversaciones de las trasnochadas iban convirtiendo el hogar en la otra universidad, en la academia de sucesos y costumbres.

En la familia.

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